Kulmhof

Niños como incendios desnudos
apretándose en la ducha,

reencontrándose, reconociéndose

tras una noche irrespirable
de setenta años

y desiertos.

Peregrina

Pensar en cada golpe estéril
para despertar las turquesas
del sueño.

Un muro donde el héroe se derrama
como se derrama el resto
de hombres tristes

hilvanando
excusas y profundidad abisal.

Mentiras que cosen nuestras vidas,
hubiera dicho.

Alrededor de la sangre y el hueso, envolviendo
la electricidad, la seda mínima,

cada aviso en el clavel
a la deriva, meciéndose
en la nuca.

Añorar

La pelvis de la esclava como un hogar caliente,

una isla desierta,

las manos de un Dios nido
en la cuneta

o en la sombra.

Puntualidad

¿Qué me espera en el sexo de mi madre?

Tierra roja o sudor.

Respuestas a lo que ahora soy.

A sus sueños cayendo sobre mí, lluvia fina,
mientras se aleja
camino
de un bosque
de arañazos
en la espalda

que nadie quiere recordar.

Llámalo coño, dice la voz dentro de mí.

Suena a profanación, a lección no aprendida,
a guirnalda de errores
mientras ella y yo, nosotros,
nos hundimos en la tierra

hasta desaparecer
otra vez.

Hallar

Una línea de luz sobre el agua

ahora

abrirá el pecho agitado de la niña enferma
la madre envuelta en fe ciega

el jadeo del padre.

El mismo naufragio

Vivir para estrellarnos
en la luz
que gime y cae

y en la carne
en el espejo,

en la isla imposible

tras sus pasos.

Péndulo

Se amplifican todas las emociones,
se encharcan

hasta estallar.

Se anudan los silencios
como sogas

en el cuello

que espera

la estampida
del caballo,

el linchamiento.

Interior

Nunca amar
a nadie

que no sea

un cadáver.

Cualquier túnel

Ciervos atrapados en la luz, hipnotizados
por la lluvia de insectos
sobre el cuerpo desnudo

y brillante

de mi hermana

hace cien años.

Las gamas del negro

Sin oxígeno y con las lágrimas en el precipicio,
las preciosas llamas de nieve
resbalan
desde el esfínter

hacia el desierto.

Bailarina

Alza los puños y los muerde
hasta enfermar,
las mentiras encienden rosas rojas
en las rodillas

mientras la caza

(las cruces pintadas con esmero
y yodo
en las muñecas).

Queda en ningún lugar, envuelta en sábanas de fósforo,
el arpón vive del parto, el mismo dolor
recorre el laberinto, millones de millones
de langostas esperando

ciclones y verdades.

Profanar

La explosión de una estrella sin nombre
—según el cuidadoso vaho
en mi pecho—
ilumina el tumor
que la hembra describe
mientras los truenos
excavan

venas sin luz

en mi sexo
de ahogado

Equilibrista

Con los ojos cerrados y sin máscara,
moviéndome a cámara lenta,

atrapado

dentro de una mujer de setenta años
que no quiere mi saliva.